Últimos instantes

Las mujeres perfectas maquillan todas sus miserias y los ángeles caídos se agolpan en el Metro, desesperados por estar más cerca del infierno.
Los corazones de latón se han malherido y buscan otro pecho dónde resguardarse pero no hay cabida para sus latidos ni sangre limpia de veneno.
Se aproxima un anticiclón por el Norte.
Hoy hace mal tiempo para los soñadores.

Dices que no confías en mí y lo peor es que sabes que jamás te mentiría.

14 de febrero

Nunca me gustó San Valentín.

Ayer se agotó el vino y el chocolate en los supermercados.
Hoy se quiere ganar el tiempo perdido 364 veces al año.
Mañana todos los contenedores estarán llenos de rosas.

7:30 a.m

Me sorprendió la oscuridad al salir del portal.

La noche huele a mirra y es hora punta de intercambios: las esposas madrugan y las prostitutas duermen, las patrullas se cruzan con los caminos de reparto en dirección contraria.
Todo el mundo busca su rayo de Luna en medio de un desierto de semáforos y cruzar en rojo a estas horas parece un delito menor.
Se hace de día de forma automática, ahorrándose amanecer.
Los retazos de estrellas cuelgan de algún cable de la luz y, de repente, todos los gatos dejan de ser pardos.