Sin somnífero

Hoy es el día en el que el día tarda en llegar. Llueve más dentro que fuera. El amanecer no desangrará con sus uñas postizas los alfeizares ni el café intoxicará los últimos instantes del sueño estrangulado.
La almohada se retuerce en un ángulo imposible y el cansacio tomó un vuelo de bajo coste, perdiendo su equipaje. Dicen que lo barato es caro y, en el peremne insomnio, un cruce de emociones sería un tesoro codiciado pero el vacío no entiende de préstamos.
Sólo uno puede salvarse a sí mismo antes de que las rosas de papel marchiten.